Ну вот и все. На посошок
Одна лишь песенка осталась,
К тому, что нам с тобой досталось —
Совсем уж тоненький штришок:
Про то, что в жизненной реке
Поток наш был не так уж мелок,
И пусть мы пели неумело,
Зато не спутаешь ни с кем.
Да, нам достался путь иной,
И мы писали то, о чем вам
Не пела Алла Пугачева
И те, кто за ее спиной.
Про то, что совесть — не товар,
Про то, что правда — лучик света,
А не центральная газета
И не дежурные слова.
Друзей ушедших голоса
Все чаще манят и тревожат,
И нам взлетать придется тоже —
Уже готова полоса.
Скорей бы встали «на крыло»
Птенцов неоперенных стайки —
Они споют вам без утайки
Все то, что нам не довелось.
Итак, кончается концерт,
Всю жизнь готовящийся нами,
Что прерывался временами,
Но получившийся в конце.
Где с залом мы глаза в глаза
Решали странные задачи,
И несмотря на неудачи,
Нам все же было что сказать.
Ах, как прекрасен миг, когда,
Пусть из нейлона иль металла,
Семь струн, как будто семь запалов,
Взрывают души навсегда.
И над собой хоть на вершок
Ты вырастаешь, хоть на малость…
Вот жаль, что песенка осталась
Всего одна. На посошок.
